1.
MARRETA.
1.
o escritório foi revirado mais uma vez.
a décima neste mês.
pra minha sorte já não deixo mais a arma na gaveta. ou teria que fazer dez reposições e minhas finanças não andam em ordem o bastante pra que possa me dar esse luxo.
o quarto de jack daniels… preciso bolar uma estratégia pra carregar comigo também. um coldre pra garrafa? não, arriscado demais. com minha sorte levaria um tiro bem em cima dela.
percebo que estou pensando só coisas banais enquanto arrumo os móveis de modo que voltem ‘as suas posições convencionais. a canção quase alienígena que entra pela porta interrompe o fluir de idéias pré-concebidas. não é gerada por uma mera boca. é todo o corpo que fala.
o tecido que a envolve dos joelhos até o pescoço tem uma qualidade indefinível. não por se tratar da mais fina seda ou da chita mais simples, mas por estar tão colado ao seu corpo esbelto.
não importa a que classe social ela pertence.o jeito como anda grita “problema” a plenos pulmões.
“Sr. Prophet? Sr. Lucas Prophet?”
“É Profit. Lucas Profit. Mas pode me chamar de Bono.”
“Preciso de ajuda, sr. Profit.”
evito falar por alguns segundos. preciso saber de quanta ajuda ela precisa e este é o método mais rápido. além disso percebi que ela não disse o nome, reserva que indica uma certa desconfiança com relação a minha pessoa. não demora muito.
“Preciso muito de ajuda. Não sei mais a quem recorrer.”
“Srta.?”
“Omen. Amélia Omen.”
“E do que se trata, srta. Omen?”
mais retração.
“Talvez não fosse o caso de procurar alguém como o sr., mas…”
“Não sabia a quem recorrer, certo?”
“Sim.”
