Labirinto

então, você provavelmente já assistiu ‘a mosca’. jeff goldblum e coisa e tal. sabe aquela fase em que o sujeito parece estar sofrendo de uma caso sério de acne? não, pior do que o sempre presente garoto-com-cara-de-pizza. alguns pontos do rosto do mosca parecem prestes a se desprender do osso. pense o oposto de agradável e eleve a potência ‘n’. está esquentando.

"Mosca, esse aqui é o Lucas. Lucas, isso aqui é o Mosca."

imagino que essa seja a idéia de lúcio de diversão. tirar sarro pra disfarçar o espanto e a repulsa. por reflexo quase estendo a mão e termino agradecido ‘a figura lamentável e de modos antissociais por simplesmente encolher os ombros e se esconder por trás de seus óculos grandes, grossos e ensebados.

"Hém. Prazer." ele diz, afinal.

"O prazer é meu."

"Quanta formalidade, senhores. Mas vamos aos negócios. Mosca, salvou o prego?"

"Pois é. Está aqui em algum lugar."

por mais que isso devesse me deixar motivado, não deixa. o galpão (não parecia tão grande assim quando entramos) onde mosca vive está entulhado de todo tipo de objeto. a predominância de papel é gritante. há estantes em todos os cantos. a ’sala de estar’ (entenda que se trata do lugar onde mosca está nos recebendo) tem sofás e poltronas. embaixo de toneladas de papéis.

"Sentem aí que eu vou procurar o negócio."

piada. tem que ser uma piada.

"Sentar onde, maluco?"

"Ahém… é só tirar tudo e colocar no chão."

que chão?

"Mas depois coloquem tudo de volta que senão me perco na leitura… tá tudo em ordem e vou lendo conforme dá."

forço a vista tentando entender o que está escrito na folha de cima da pilha que movo. sem sucesso. língua desconhecida. os caracteres lembram um pouco aqueles peixes de águas profundas. se é que são caracteres.

mosca some por uma porta lateral e ouvimos o barulho de móveis sendo mudados de lugar. depois, de desabamento. a seguir, um ou outro grito sufocado. pequenas patas batendo no chão enquanto fogem do contato com seres humanos (?). parece um estouro de manada em escala gulliveriana.

"Ele consegue se achar com toda essa tralha por aí?" não consigo evitar de perguntar.

"Mesmo que demore mais meia hora."

"Já passou tudo isso?"

"O tempo, meu caro Bono, é mais relativo aqui do que ‘lá fora’."

o que quer que isso signifique.

shawn (ou chá - será que isso importa?), que tinha ficado só na porta até agora, entra com um ar espavorido.

"Lúcio?"

"Quié?"

"Tem uma coisa lá fora… parece que tá multando a gente."

"Tudo bem, não esquenta. Deve ser um ‘guardião de limiar’ desocupado brincando de guarda de trânsito."

"Como é que eu vou pagar a multa depois, cara?"

"Sangue de gato, velho. O bom e confiável sangue de gato. Não se preocupa não que tenho uma ou duas ampolas na geladeira lá de casa."

meu deus. eu tô ouvindo mesmo tudo isso? há quanto tempo estou alucinando? é tudo derivado do esgotamento pós-coito que tive?

finalmente, dos recessos mais tenebrosos do galpão, mosca volta com algo nas mãos trêmulas.

a idéia, pelo que entendo, é me deixar injuriado. e posso afirmar com certeza que ele consegue. além de me tirar da ‘pista’ e me privar do vislumbre de paraíso que são as partes pudendas da garota de peruca rosa claro, lúcio ainda me vem com essa:

"O primeiro lugar em que te procurei depois do sumiço da chácara de Celso foi num certo convento. E adivinha só quem eu conheci lá?"

claro. me irrita saber que ele se intrometeu a ponto de ir atrás de amélia, mas me irrita mais ainda o que ele diz a seguir:

"Ela é bem jeitosa, mesmo. Pruma freira, quer dizer."

tento mudar de assunto:

"Falou com teu camarada do prego?"

"Ah, sim."

"E ele encontrou?"

"Deixa isso pra quando a gente encontrar o cara pessoalmente."

ele quer mesmo me encher.

"Amélia tem um jeito especial de falar com a gente, né, Bono?"

que é que isso quer dizer?

"Como?"

pra mim ela pareceu bem fria e objetiva, na verdade.

"Ela meio que fala com as mãos, sabe?"

"Explica!"

"Tipo, ela tem necessidade de tocar o interlocutor enquanto fala."

meu deus!

"Ela te tocou? Onde?"

"Ah, não é nada disso. Só no braço, no ombro. Coisa normal, nada demais."

pra você! em mim ela não pôs um dedo.

"É, é verdade. Ela é assim o tempo todo."

por que eu daria esse prazer pro canalha? quer dizer, porque diria que ela nem chegou perto de mim? que me rejeitou todas as vezes que sugeri que a gente devia se conhecer mais ‘de perto’ (entenda-se: biblicamente)?

mas não falo, é claro.

andamos durante alguns minutos até um táxi que parece bastante familiar. chá tem uma latinha aberta no painel e acalenta idéias que desconheço, formando pequenas estruturas com os dedos diante dos olhos. algum tipo de mania nova, acho.

"Chá?"

reajo diferente dessa vez. não agradeço. não digo que prefiro café ou o bom e velho jack. fico quieto.

ele repete:

"Chá?"

resisto.

chá está falando comigo. por segundos (perdi a conta de quantos) pensei que era lúcio que falava com chá. ele tem uma lata fechada entre os dedos outrora ocupados com estruturas desconhecidas.

agradeço e pego.

"Chá…" dessa vez é lúcio quem fala.

"Vamos até o muquifo do Mosca, meu velho."

"Já te falei que é Shawn, Lúcio!"

"Dá na mesma. A pronúncia é quase idêntica, porra!"

o carro dispara rua abaixo e diminui a marcha depois de alguns minutos. chá dirige com cuidado. parece procurar pontos de referência a partir dos quais possa se guiar no labirinto que é o centro velho da cidade. esquerda-direita etc. entramos num boulevard escuro que parece não levar a lugar algum. então, da escuridão vem uma luz insuportável que nos envolve, desfaz e transporta. abro os olhos chocado. estamos no mesmo lugar. estamos em um lugar totalmente diferente daquele em que estávamos antes.

"Que porra!"

"Depois da primeira vez você se acostuma, Bono."

"Onde é que a gente tá?"

"No mesmo lugar que antes. A vibração é que é diferente."

não entendo. ou entendo cada vez menos.

"Vamos lá. Vamos ver o Mosca."

é claro que me escapa a necessidade da exclamação. lúcio conhece Izzy também? como poderia? mesmo que conhecesse fui eu que pedi a ela que me deixasse chamá-la desse jeito. ela disse ‘bel’, como em isabel. e, é claro, percebo mais uma coisa que tinha deixado de lado esse tempo todo. no canto esquerdo de minha mente, se insurgindo com uma lentidão de enervar, uma idéia do que está errado com Izzy, do que torna minha relação com ela estranha, cansativa e, ‘as vezes, aterrorizante.

mas antes que possa formar a idéia, antes que a voz doce de amélia se insinue em minha memória e repita que Izzy é o ‘adversário’ (de quem quer que seja), lúcio me interrompe:

"Izzy não é o outro nome de Bel, Vlad?"

"É o que ele usa quando tá montado, sim."

"A cavalo?" pergunto estupidamente.

"Não, de ‘rainha’, sua besta."

"’Rainha dragão’." sussurra vlad.

"Traduz?"

"Tua namorada nova é um demônio polimorfo do círculo mais luxuriante do inferno."

"Uma ‘drag queen’?"

"Também."

"Mas mais importante que isso, é um ‘dreno’ de energia. Um súcubo em forma feminina, um íncubo na masculina."

"Juro que nada disso faz sentido." reclamo.

"Claro que não faz. Mas, diz aí, cê foi pra cama com ela?"

"Primeiro eu fui pro mato."

"Não fala mais nada: foi quando cê sumiu da casa do Celso, né?"

"Como…?"

"É assim mesmo que ele/ela faz."

"Mas a gente não… como é que se diz, fez tudo lá, não."

"Ele/ela te pegou sozinho depois, então? Num lugar em que não pudessem ser interrompidos?"

"Foi. Só não sei como ela descobriu o hotel em que eu ia dormir."

"Simples: ela é o diabo… quer dizer, um diabo."

"Mas cê tá parecendo inteiro demais pra quem teve uma sessão com um súcubo, Lucas. O que aconteceu?"

"Sei lá. Era preu estar como?"

"Sei lá? Mais seco e encovado, com certeza."

e me senti assim, consigo lembrar. mas daí fui ao orquidário, fiz um pouco de tai chi com os pés descalços cravados na terra e tudo mudou. mas deixo passar e não comento com eles.

também deixo de falar da pista, talvez mais quente, que o zumbi de metanfetamina me passou. sabe como é, ninguém espera que eu lembre de tudo. não convém decepcionar.

"Teu homem-sapo recuperou o prego, Lúcio?"

"Tá falando do homem-rã que o Mosca ia descolar?"

"Puta confusão!" vlad diz, antes de se virar pra falar com um freguês na outra ponta do balcão.

"Isso."

"Bom, ainda não consegui retomar contato com o cara, mas isso foi bem lembrado. Vlad?"

"Fala!"

"Posso usar teu telefone?"

"Pode. Vai lá no escritório."

e lúcio sai andando e me deixa ali parado com cara de nada, sem ter o que fazer. vlad pergunta:

"Quer beber alguma coisa, Lucas?"

"Não. Vou até a pista dar uma olhada nas meninas."

"Ok. Digo pro teu ‘irmão’ quando ele voltar."

e vou.

a ‘pista’ é o santuário de todos os mal-casados, masturbadores crônicos e viciados em sexo em geral. as meninas, mediante pagamento, dançam nuas com os clientes que podem também dançar nus mas não são incentivados a isso por uma questão de decoro ou, mais simples, pela presença intimidadora dos gorilas que vlad deve pagar com pedaços de ‘clientes indesejáveis’.

uma garota de peruca rosa claro, mignon e insinuante, curva-se pra frente na outra extremidade do salão a fim de apanhar um lenço imaginário. vê-se de tudo, menos o trato gastro-intestinal da menina. é lindo e vivo e sinto que me recuperei totalmente quando a ereção faz a frente de minha calça saltar.

então lúcio reaparece e estraga tudo.

ele não leva um susto, como seria de se esperar. ao contrário: abre um puta sorriso maligno (acho que a falta de dentes contribui pra acentuar o nível de ‘malignidade’), os olhos mortiços não indicam porra nenhuma mas me põem nervoso o bastante pra apertar o gatilho no caso de ele resolver chegar perto demais, rápido demais.

sorrio de volta. não é difícil.

"Por que cê tá me seguindo, escroto?"

ele continua ali parado, com a boca escancarada como se esperasse minha aprovação. digo:

"Tá, tu é feio pra caralho! É só isso?"

"Póft? Cheu nomi é Póft?"

"E que língua é essa?"

"Portugueish, ué."

"Tá, sou eu."

"Tem uma coisha que talveish chê deveche xaber."

"Vai me dizer que é da marreta que cê tá falando, imitação de assombração…"

"É icho meishmo. A marreta. Eu shei quem tá com ela."

"E quem é?"

"Quanto que eu ganho com isho? Quer disher, não vou te pachar informachão de graxa, né?"

"Olha, não tenho um puto comigo agora, mas…"

"Maish nada. Sem dinheiro, sem informachão."

"E onde te procuro quando tiver grana?"

"Deicha que eu te ascho."

ele meio que se prepara pra bater em retirada. muda de idéia. talvez tenha alguma coisa a ver com o fato de eu ainda estar apontando o cano em sua direção. diz:

"Como pareche que chê tá shendo shinchero vou te dar uma canxa: o teu amigo tá lá na boca do teu outro amigo."

ouço um barulho nas latas de lixo atrás de mim e viro pra checar. um gato.

quando volto a olhar na direção do banguela… é isso aí. tá ficando comum demais pra me achustar, digo, assustar. quando a exceção vira regra, já viu.

o cara obviamente veio da ‘zona’, do centro velho da cidade onde todas as assombrações sociais vivem. depois tenho que checar, ver se encontro o sujeito em caso de necessidade.

agora, esse gato filho-da-puta tem mesmo que ficar roçando assim na minha perna? será que ainda tô com o cheiro de Izzy?

tento imaginar quem é meu ‘amigo na boca do outro amigo’. apesar de a imagem não ser bonita concluo logo do que se trata e trato de andar na direção que imagino ser a correta.

a hostess na porta indica o caminho a seguir sem muita convicção de que tenho o necessário pra pagar a consumação mínima.

vejo os caras em seus lugares de sempre, espelhando-se em lados diferentes do balcão. sei lá o que vladimir vai fazer comigo depois da última mancada. lúcio é outra incógnita, apesar de ter sido eu a desaparecer sem dar satisfação. mas também, como poderia? foi um desaparecimento forçado pra dizer o mínimo.

de longe ainda, vejo que o tempo pode fechar ou não. vladimir faz cara de quem não tá gostando de me ver. olha pra lúcio que sussurra alguma coisa e diz:

"Vai vomitar onde hoje, seu escroto de merda?"

e abre um sorriso matreiro. agora sei que estava brincando. ou quero achar que sei. lúcio:

"Puta que o pariu, Bono! Onde cê se enfiou, porra?"

"Era um lugar quente e escuro."

"E o nome dela?"

"Izzy."

"Caralho!"

resolvo procurar lúcio. embora ele não tenha o hábito de partilhá-las, acho que vai ter algumas das respostas que procuro. agora a questão é pessoal (já que o dinheiro acabou).

passo no chico e peço um com tudo em cima.

apesar da intenção, não sei se vou encontrar lúcio no lugar de sempre.

tenho um palpite de que vou encontrá-lo mesmo que não o procure.

penso pensamentos bem mais objetivos do que estou acostumado. se soubesse que meter o pé na terra tinha esse efeito terapêutico antes só andava descalço.

preciso sair dessa armadilha em que estou. a impressão de que a qualquer momento Izzy pode aparecer de novo e me secar é meio aterrorizante. se fosse com amélia isso não aconteceria. ela só muda de roupa, não de cor de cabelo (e de pele, se não me engano) a cada encontro.

segurança.

acho que preciso de segurança pra me relacionar com as mulheres.

não, esqueça o plural.

melhor me relacionar só com uma mulher de cada vez.

pelo menos não estou mais com sono.

ninguém recomenda que se coma cachorro quente no café da manhã por algum motivo.

começo a sentir do que se trata logo depois de engolir o último pedaço, aquele em que há mais salsicha do que pão. percebo que ela está mais escura que o normal, mas como dizem por aí, ‘o que não te mata te torna mais forte’. ou ‘o que não mata engorda’. parecido mas não igual, já que engordar, além de estar fora de moda, pode ser tão prejudicial ‘a saúde quanto comer algo que pode te matar. você morre do mesmo jeito não importa a decisão que tome.

mas tergiverso.

claro que não noto o sujeito que se esforça tanto em me seguir.

é o que quero que ele pense, óbvio.

a aparência não é das melhores.

magro demais (eu sei, é uma antítese, não é esse o nome?), com toda pinta que um viciado em metanfetamina ostenta orgulhosamente, inclusive as falhas na dentição. ou ausência dela.

fico curioso pra ver quão perto ele vai chegar antes de anunciar o assalto.

mais curioso ainda pra saber o que o faz pensar que tenho algo que mereça ser roubado.

como qualquer leitor de livro de espionagem vagabundo sabe, procuro atrair o sujeito prum local em que possa confrontá-lo sem a intervenção de nenhum transeunte. as pessoas podem confundir as coisas. as coisas podem confundir as pessoas. e eu continuo me sentindo claro o suficiente pra fazer a abordagem.

não demora.

o beco é escuro o bastante pra que eu possa me esconder e tem luz suficiente pra tirar a arma do coldre, destravar e deixar pronta pro que der e vier.

ele se aproxima tentando não fazer barulho e obtendo mais ou menos o mesmo sucesso de me seguir sem ser notado.

quando está já três metros adentro do beco, aponto pra ele a outra extremidade do cano e digo na melhor imitação de ‘dirty harry’ que consigo:

"Vamos lá, me dê um motivo…"